¿Dejan huella?

                    

                     
             
                                                           Solo el otoño pinta las hojas

                                             color de arce

                             
Pena me da contemplar

las hojas que sombra daban,

aquellas tarde de estío,

cuando el calor era llama.

Enramadas en los árboles,

brisas de hojas aladas,

bajo las verdes acacias,

un suave viento agitaba.

Secas y encogidas hoy,

como pájaros sin vida,

esparcidas por la tierra,

¿o acaso estarán dormidas?

El viento hostil las azota,

hoy contemplé con tristeza,

mueren alfombrando el suelo

y nadie escucha sus quejas.

Crujen, tiemblan al pisarlas,

amarillas o doradas,

¿han de terminar sus vidas

cuando el verano se apaga?

Y sigo pensando en ello,

que nada en vano se acaba,

aun siendo unas hojas secas

y nunca tuvieran alma.

Todo lo que nace muere,

y lo que existió huella deja,

aun siendo sutiles lagrimas,

un suspiro, hojas secas, hondas quejas.

Es la vida un gran misterio

por más normal que se vea,

y cuando ya se ha marchado,

vaga su recuerdo o huella.